Dos focas y un destino

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Una de ellas, en fotografía publicada en Diario de Arousa por Chechu López

Y ese destino es la UCI, la Unidad de Cuidados Intensivos que la Coordinadora para o Estudo de Mamíferos Mariños (Cemma) tiene en Nigrán, un santuario donde a veces los milagros ocurren.

Fueron dos crías de foca gris, cada una de las cuales adoptó el nombre del lugar donde fue localizada. A una la llamaron Barizo, pues apareció en este puerto malpicán. A la otra, la que nos atañe, la bautizaron Balieiros.

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Anatomía de un sexto premio

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Lotería decimonónica en el semanario La Ilustración Española y Americana

Estábamos con un ojo puesto en el televisor, medio mirando el anuncio del tipo atrapado como Bill Murray en un sempiterno 22 de diciembre, acordándonos del calvo de la Lotería y de un tiempo pasado que fue mejor o, al menos, con más pelo y menos canas, cuando nos hicimos la pregunta del millón: «¿Tocó el Gordo alguna vez en Corrubedo?»

Nos pusimos a rebuscar entre los periódicos viejos. Repasamos los meandros de mil historias de vidas sonreídas por la fortuna, de rostros desencajados por la alegría entre géiseres de champán. Nos obcecamos en la caza de algún vecino nuestro que hubiese sido agraciado con el más esplendente de los regalos navideños anunciado por los huérfanos de San Ildefonso. Y no. No lo hubo. O si lo hubo, se supo esconder muy bien de la rapacidad periodística.

Pero a fuerza de investigar descubrimos algo. Una pieza menor. Un hoy extinto sexto premio puesto negro sobre blanco en un par de paginas de La Voz de Galicia y El Correo Gallego.

Ocurrió muchísimos años atrás.

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Las muchas identidades del Heliopolis Spring

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Como Heliopolis Spring

Un ser humano puede vivir muchas vidas. Un barco puede vivir muchas más.

En la noche del martes 21 de octubre de 1997, el Heliopolis Spring, mercante egipcio de 147 metros de eslora propiedad de la Heliopolis Shipping Co. Lines, permaneció cuatro horas a la deriva frente a cabo Corrubedo. Había sufrido una avería en el motor en un medio hostil: fuerte oleaje, vientos de hasta ochenta kilómetros por hora y oscuridad sin estrellas. Lenta pero inexorablemente, el buque se iba deslizando hacia la costa y corría riesgo de impactar con alguna roca traicionera. Urgía hacer algo.

No fue, ciertamente, su momento más crítico. Diecinueve años antes, con otro nombre, en otro hemisferio y bajo otra bandera, aquel mismo barco vivió otra situación complicada. Se hallaba también en un medio hostil… Tanto, que si no fuese por Juan Pablo II aquello habría desembocado en una guerra.

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El rastro de Michael Kuh

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¿Quién es Michael Kuh?

La primera vez que supimos de él fue a raíz de desempolvar un artículo publicado el 17 de septiembre de 1971 en la última página de La Voz de Galicia. Pertenecía a una sección llamada «De sol a sol» a cargo del periodista José Fernández Ferreiro (1931-2015), quien, aquel domingo tardoveraniego, ofreció a sus lectores un texto titulado «La Costa de la Muerte».

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Virgen de Valme y el martirio griego

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La víctima

Dieciocho minutos.

Es lo que tardó en hundirse después de que que lo embistiese el mercante griego. Otro navío en garras de la niebla, nuevo juguete para una trastada. Como el Minotaur, como el Cabo Oropesa, como el Emmanuel, como el Highland Loch. El sol ya había traspasado el arco del mediodía. El verano se acercaba a su fin. Y muy cerca de aquí, a pocas millas del cabo, el Virgen de Valme bajaba a las profundidades para clavar otra cruz en nuestro cementerio de barcos.

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Un cuento por San Juan con final feliz

Un cuento por San Juan con final feliz

Es la víspera de la víspera de San Juan. Impertérrito, el tiempo avanza su curso y ya la primavera apurando el paso le ha entregado el testigo al verano.

Aún faltan unas horas para la gran noche, treinta quizá, pero la magia impregna el ambiente de la ciudad y casi se diría que se puede oler el humo que muy pronto emanará de las miles de fogatas que, de sur a norte y de este a oeste, van a tamizar la planimetría urbana: humo que en estilizadas volutas ascenderá al cielo para formar un palio protector bajo la cúpula estrellada… un manto denso y etéreo con que ahuyentar espíritus y malos augurios mientras el sabor de las sardinas asadas a pie de calle sacian otros anhelos más terrenales. La gente anda como electrizada en el afán de disponerlo todo para la ocasión. Al fin y al cabo, es única en el año.

Tal vez fue por eso que el muchacho no pudo evitar la tentación de hacerlo. Un impulso irrefrenable. Viendo que en el puerto había un lanchón con cargamento de leña de tojo, el pequeño se encaminó hacia él con la intención de apoderarse de algunos palos que le habrían de servir muy bien para avivar las llamas de alguna hoguera. Total, que quiso cruzar el tablón que hacía de pasarela entre el muelle y el barco, pero tuvo tan mala suerte que dio un traspié, se trastabilló y su cuerpo menudo se zambulló en el mar.

Por dos veces subió a la superficie pero, al no saber nadar, por dos veces volvió al fondo, donde sus piececillos se hundieron y enredaron en un fangoso lecho que se regodeaba ya con aquel epitafio irónico: en lugar de ser redimido por el fuego purificador, el rapazuelo iba a morir ahogado en el agua. Vaya putada.

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Un café de ollos verdes

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Una mala imagen del rodaje

No lo hemos conseguido, pero existir, existe.

Un café de ollos verdes. Mediometraje de 25 minutos de duración realizado en 1992 bajo la dirección de Antonio F. Simón con un reparto rociado de actores que eran o se harán famosos o, al menos, bastante conocidos.

El filme fue rodado en Corrubedo y en él participaron como extras unos cuarenta vecinos del pueblo, transformado en una aldea africana para la ocasión. Ahí queda eso.

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