Costa da Morte, historia de un topónimo

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Una cruz en Corrubedo recuerda a un muerto en el mar en una zona alejada de la parte turística

Manda carallo que hubiera sido un andaluz quien metió de lleno el término en la corriente meanstream de la época y, sin haberlo patentado, popularizó su uso entre los ciudadanos de a pie lo mismo que Gardel, presunto francés, estaba universalizando el tango no habiendo nacido argentino ni ser su primer cantor. Pero así son las cosas. Corría el año 1928 cuando José Mas y Laglera, nacido en Écija en 1885, publicaba su decimoquinta novela en medio de una respetable expectación mediática. El tema, la dura vida del marinero en el entorno de Malpica. El título, La Costa de la Muerte.
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Salvar el Debonair, un pueblo en misión humanitaria

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Corrubedanos posando con el yate inglés tras consumar con éxito el arriesgado rescate

Las crónicas dicen que en las horas que precedieron al amanecer de aquel miércoles de octubre hubo una gran borrasca. Esto en Corrubedo significa cuatro cosas: lluvia, viento, frío y un mar que mete miedo hasta de lejos. Y en una playa apartada como A Ladeira también significa una quinta: oscuridad… una oscuridad densa y húmeda como boca de lobo. Sin embargo, aquel miércoles de octubre aún hubo algo más. Un elemento extraño en la arena, ilógico como un nenúfar flotando en el desierto. Porque en medio de la noche oscura, junto al frío, la lluvia, el viento y la ira del mar, en la playa de A Ladeira sonó un llanto. El llanto de un bebé. Y ese bebé, Thomas, corría peligro.
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Faro: el origen

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El 14 de octubre de 1851 se anunciaba la licitación de la construcción del faro: una obra con final feliz

Ahora sí. Ahora tenía que ser. El anuncio del diario del 14 de octubre era explícito y ya no había vuelta atrás. Ahora solo era cuestión de tiempo y, por supuesto, dinero. Puede que el periódico liberal La España no llegase a este recuncho de Galicia, pero lo cierto es que ahí estaba, puesta negra sobre blanco, la fecha de la puja. Estamos en 1851. La reina Isabel II tendría cosas mejores que hacer que leer el fatigoso y apretado texto, poco más de 40 líneas. El presidente del gobierno, Juan Bravo Murillo, andaría con la cabeza en otra parte, rumiando, posiblemente, su proyecto constitucional para cercenar de raíz cualquier amenaza de contagio de la fiebre revolucionaria que azotaba media Europa (aquel rancio documento le costaría el cargo catorce meses después). Pero ahí estaba, sin gracia, la plomiza redacción de algún empleado gris de la Dirección General de Obras Públicas… Habían pasado cuatro años y diecisiete días desde la aprobación del Plan. Una eternidad. Y sin embargo, a la chita callando, la maquinaria burocrática había seguido avanzando con sus ruedas dentadas, pasando de lo general a lo particular, de lo grande a los detalles, y en lo que a nosotros concierne había sido convocado el acto de licitación. Por fin. Iba a ser el 20 de noviembre a la una de la tarde. Lo más difícil ya había pasado desde que alguien en la Villa y Corte decidió arremangarse, coger el toro por los cuernos y poner orden de una puñetera vez en las costas españolas con sus vergonzantes naufragios. Ahora le tocaba a la nuestra. A nuestra costa. Ahora era nuestro turno. El turno de Corrubedo. O Corrobedo, como se empeñaban en escribir en cualquier papel oficial. Ahora sí. Ahora se iba a subastar la obra de construcción del faro. Del faro de Corrubedo. Nuestro faro.

Pero lo mejor va a ser que echemos la vista atrás.
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El hundimiento del Dom Pedro

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Así pintó en su portada el naufragio el diario parisino La Joie de la Maison el 6 de junio de 1895

Ocurrió el lunes 27 de mayo de 1895 y fue uno de los naufragios que mayor atención mediática despertó en su tiempo. No solo en Galicia. Ni en España. El suceso puso en letras de imprenta el (funesto) nombre de Corrubedo en periódicos de medio mundo. Otro día los traeremos aquí: los tenemos digitalizados.

Pero vamos a empezar por el principio. El trasatlántico francés Dom Pedro era un mastodonte de hierro de 104 metros de eslora por 12 de manga. Yéndonos a referencias que nos suenen familiares, el barco era tan largo como el campo del Santiago Bernabéu y tan ancho como el escenario de la Panorama. Su botadura tuvo lugar el 12 de octubre de 1878 en los astilleros que la sociedad Forges & Chantiers de la Méditerranée tenía en la próspera ciudad normanda de Le Havre. Se movía de forma mixta: a vela con una arboladura de dos mástiles y propulsado por una máquina de vapor de 1.300 caballos. Curiosa convivencia de tecnologías reflejo de un tiempo de transición: igual que si ahora pretendieses imprimir un libro en papel con tinta electrónica si es que tal cosa se pudiese hacer.

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Galicia será de los ingleses o la conexión clandestina Gibraltar-Corrubedo

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Atención al anuncio publicitario de Pérez y Compañía. Prodigio creativo en 1900.

Ahora que el Brexit ha vuelto a poner de moda la cuestión de Gibraltar nos apetece sacar a la luz esta pequeña curiosidad: se trata una noticia del año 1900 en la que un ciudadano indignado vaticina que «Galicia será de los ingleses».

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Turismo en el faro: hace 84 años

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El anuncio fue publicado en la revista Galicia en Madrid en el año 1932
¡Vaya con la sorpresa! Y nosotros pensando que las visitas turísticas al faro de Corrubedo eran una atracción nacida antes de ayer… Mirad este anuncio del año 1932. Concretamente, fijaos en el 22 de julio: tal día como hoy (y viernes además, lo hemos consultado en el calendario) pero en plena Segunda República de Manuel Azaña.

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Nota de un náufrago en un frasco de ginebra

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Reproducción del original publicado en el periódico El Isleño el 13 de julio de 1892
Transcribimos una noticia publicada hoy exactamente hace 124 años, un 13 de julio de 1892. Dice así:

«En la playa de La Coruña se ha recogido un frasco de ginebra que flotaba sobre las olas; estaba vacío y contenía un papel escrito con tinta violeta que decía lo siguiente:

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