Escalera hacia el cielo

«He aquí una escena contada con sencillez que dice mucho más que un sesudo y afectado estudio». Eso fue lo que pensamos después de leer el artículo costumbrista que traemos hoy y que fue publicado en un diario coruñés allá en el 26 de mayo de 1911. El periódico se llamaba El Eco de Galicia… Que no... Leer más →

A la sombra de una cruz

Una noche de principios de mayo de 1906, muy cerca del punto donde dieciséis años antes se había perdido el HMS Serpent vomitando una espantosa cifra de 172 marineros muertos y tres supervivientes que aún hoy estremece a los vecinos de Camelle, encalló otro buque británico mucho menos recordado: el SS Preston, carguero de la... Leer más →

La Asunción en apuros

En estos dos años largos que van de blog hemos relatado unos cuantos episodios en que los vecinos de Corrubedo se confabularon para socorrer a las víctimas de naufragios acaecidos en nuestras costas. En uno de ellos, los beneficiarios fueron los ocupantes del Debonair: el sufriente William, la valiente Heather y el hijo de ambos,... Leer más →

Callejeros

Hay un lugar llamado Corrubedo en Mazaricos, a una hora y siete minutos de aquí [Google dixit]. Hay un Corubedo en la sierra de O Courel, donde —cuentan— perdió su emblema una legión romana: una pieza pequeña en forma de águila que coronaba su estandarte. Hubo un Sebastián de Corrobedo en el siglo XVI. Vasco. De Donosti para... Leer más →

Consejo de guerra

Al principio nuestra estupefacción era grande. Y al final, cuando dimos por concluida la investigación, nuestro asombro había aumentado aún más. El 1 de abril de 1892, un joven vecino de Corrubedo fue sentenciado a muerte en consejo de guerra. Ocurrió en Santiago de Cuba. Su nombre era Francisco Alboreda Jimén. ¿Qué delito cometió para... Leer más →

Frise: la tragedia que no fue (pero sí)

Los incondicionales de El Diario de Santiago lo leyeron el sábado 12 de enero de 1878. Había 450 personas a bordo. Nadie sobrevivió. Un naufragio que no figura en los rankings. De ser cierta, sería la mayor tragedia registrada en los bajos de Corrubedo, mucho más funesta que la del malhadado Salier (282 víctimas). Y sería... Leer más →

Navíos sin suerte

Glückauf quiere decir «buena suerte». Se trata de un saludo tradicional entre los mineros alemanes, surgido de las profundidades de los montes Metálicos en Sajonia a finales del siglo XVI. Cada vez que una de aquellas criaturas del abismo concluía su turno (extenuantes y claustrofóbicas jornadas de diez horas enterrados en vida) debía afrontar una... Leer más →

Ocho apellidos

Ageitos. Sayar. Lojo. Olveira. Lijó. Gude. Romero. Ayaso. Los ocho apellidos diseccionados en un estudio que resumimos hoy aquí. Su autor se llama Edmundo Fraga López. De Ferrol pero bisnieto de un corrubedano: José María Romero Sayar, nacido el 30 de enero de 1892 en una familia de pescadores con casa en el puerto, que... Leer más →

El cuaderno de bitácora del Homeward Bound

Hace hoy un año, el 10 de febrero de 2018, comenzábamos a narrar una de las historias que más nos impactaron desde que iniciamos la andadura de este blog allá por julio de 2016. El episodio estaba completamente olvidado, si es que alguna vez nuestros antepasados supieron siquiera de las auténticas circunstancias que, un ventoso... Leer más →

Yamburg, una década

Klaus. Una fuerza de la naturaleza que, hace diez años, irrumpió en el mapa de isobaras amenazando con convertirse en otro huracán Hortensia, la madre de todos los ciclones de los ochenta. Las agencias meteorológicas, los servicios de emergencias, los medios de comunicación… No había organización con autoridad que no alertase de que nos preparásemos... Leer más →

Después del Debonair

Desde el preciso instante en que, el miércoles 9 de enero a las 04.24, hora local, recibimos aquel comentario todos nuestros planes se fueron al traste. En aquel momento aún no lo sabíamos, claro, no somos tan noctámbulos —o no siempre— ni tan madrugadores —nunca—, pero cuando nos despertamos y vimos en el móvil la... Leer más →

Relato de un náufrago (versión original)

En la fachada del Waterford Marina Hotel, en Canada Street, hay una placa azul. Se trata de uno de esos letreros tan característicos del Reino Unido con los que buscan poner en valor su patrimonio histórico. Lo mismo identifican la casa en que vivió Freddy Mercury que el sitio de Londres sobre el que cayó... Leer más →

Anatomía de un sexto premio

Estábamos con un ojo puesto en el televisor, medio mirando el anuncio del tipo atrapado como Bill Murray en un sempiterno 22 de diciembre, acordándonos del calvo de la Lotería y de un tiempo pasado que fue mejor o, al menos, con más pelo y menos canas, cuando nos hicimos la pregunta del millón: «¿Tocó... Leer más →

El crimen del siglo

Bremerhaven. Sábado 11 de diciembre de 1875. Amarrado a una cadena, un barril se halla suspendido unos metros sobre el pavimento del muelle. Un cabestrante lo va a trasladar a las bodegas del SS Mosel, un grandioso trasatlántico alemán de 108 metros de eslora capaz de transportar a 828 pasajeros (200 en los camarotes y... Leer más →

Emilio Mosteiro, ascua ultraísta

El metro vaga en sueños por el calcetín eterno Un tipo escurridizo este Emilio Mosteiro del que vamos a escribir hoy aquí. Alguien debería emplearse a fondo en armar una biografía. Lo pensamos sinceramente. Porque cuanto más indagamos en la vida de este poeta olvidado —picoteando un dato aquí, otro allá— más nos cautiva hasta el... Leer más →

Albatros, la marea más triste (segunda parte)

[Viene de la primera parte] Asido a un bote lleno de agua, el marinero Juan Varela Fernández, de Miño, casado, una hija, logró llegar a la playa de Baldaio a las once de la mañana del martes 16 de noviembre. Habían transcurrido diecisiete horas desde que dos traicioneros golpes de mar echaron a pique el... Leer más →

Albatros, la marea más triste (primera parte)

El martes 9 de noviembre de 1954, el pesquero Albatros zarpó del puerto de Gijón por última vez. Se hundió casi una semana más tarde cerca de Cedeira y el suceso dejó una profunda aflicción en nuestro pueblo. Aun hoy, después de tantos años, una nota de dolor late sordamente en el corazón de Corrubedo... Ocho... Leer más →

Relato de un náufrago (versión española)

Sobre la tapa de un escotillón hay un hombre. Está flotando a lo lejos. Inerme. Desde la costa de Corrubedo lo divisan los carabineros. Un bote de pescadores acude hasta él. Al ver aquella embarcación, acercándose, el náufrago ruega por su vida. Grita que no lo maten. Exclama que él también es cristiano. Y afirma... Leer más →

Medio siglo en la diana

La Oficina de Patentes y Marcas tiene un buen buscador. Si tecleas «Ribeira» (y, sobre todo, «Riveira») te vas a topar un buen puñado de inventos ideados por ocurrentes vecinos de nuestro municipio: un envase para sardinas prensadas, una nasa de fondo desmontable, un sistema que permite a un submarino siniestrado hacer presente su situación... Leer más →

Las cinco identidades del Heliopolis Spring

Un ser humano puede vivir muchas vidas. Un barco puede vivir muchas más. En la noche del martes 21 de octubre de 1997, el Heliopolis Spring, mercante egipcio de 147 metros de eslora propiedad de la Heliopolis Shipping Co. Lines, permaneció cuatro horas a la deriva frente a cabo Corrubedo. Había sufrido una avería en el... Leer más →

Coningsby, una reconstrucción

Hace cerca de dos años, el 20 de noviembre de 2016, publicamos aquí un artículo dedicado a desentrañar las confusas circunstancias que envolvieron el naufragio en Corrubedo del vapor Coningsby: un carguero inglés al que la prensa española de la época (1890) atribuyó un mínimo de ocho nombres diferentes, lo que desorientó a los investigadores... Leer más →

El rastro de Michael Kuh

¿Quién es Michael Kuh? La primera vez que supimos de él fue a raíz de desempolvar un artículo publicado el 17 de septiembre de 1971 en la última página de La Voz de Galicia. Pertenecía a una sección llamada «De sol a sol» a cargo del periodista José Fernández Ferreiro (1931-2015), quien, aquel domingo tardoveraniego,... Leer más →

Santa Tecla, 1930

Estamos de celebración y se nos ha dado por buscar cuál es la referencia más antigua a las fiestas de Santa Tecla en la prensa. Hasta donde nosotros llegamos, se publicó en el semanario pontevedrés El Progreso y data de 1930... Ochenta y ocho años van, así que nuestros vecinos más longevos seguramente estuvieron allí,... Leer más →

Los tres malos tragos (uno doble) de El Señor de los Mares

14 de septiembre de 1807. Lunes. El bergantín portugués El Señor de los Mares zarpa del puerto de Lisboa para cumplir un encargo de un comerciante gallego. Debe transportar barriles de vino y aguardiente hasta la ciudad coruñesa. El navío inicia su singladura con tiempo propicio, benévolo en aquellos últimos días de verano. Buena señal.... Leer más →

Virgen de Valme y el martirio griego

Dieciocho minutos. Es lo que tardó en hundirse después de que que lo embistiese el mercante griego. Otro navío en garras de la niebla, nuevo juguete para una trastada. Como el Minotaur, como el Cabo Oropesa, como el Emmanuel, como el Highland Loch. El sol ya había traspasado el arco del mediodía. El verano se... Leer más →

La zeppeliana vuelta al mundo en veintiún días

Quienes, a eso de las cuatro y media de la tarde de aquel martes, levantaron la vista al cielo de Corrubedo tuvieron que quedar al borde del síncope. Solamente una nave alienígena y, tal vez, Godzilla podrían haber causado una impresión mayor. Ante sus ojos, un monstruo anabolizado. Una ballena aérea. El mayor objeto volante... Leer más →

Instantáneas en Vida Gallega

Dos series de fotos antiguas de Corrubedo separadas por menos de catorce meses. La primeras se publicaron el 20 de agosto de 1928, mismo día en que el as de la aviación Art Goebel completaba con su Yankee Doodle el primer viaje realizado sin escalas en menos de 24 horas de costa a costa de los... Leer más →

El Minotaur en el laberinto

Dos vecinos mal llevados separados por una franja de mar que en su parte más estrecha apenas supera los 33 kilómetros. Menos que de aquí a Fisterra. Tras siglos de difícil convivencia tenía que pasar: uno decide fortificar sus puertos y el otro, expeditivo, planta en medio sus barcos de guerra, no vaya a ser... Leer más →

Desastre en Annual y ocho apellidos corrubedanos

Fue una masacre. Se dice que de ocho a diez mil soldados españoles cayeron muertos cuando los rebeldes al mando de Abd el-Krim emprendieron su ofensiva. La operación empezó el 22 de julio de 1923 en Siri Dris, a orillas del Mediterráneo. Cuando concluyó —en otras palabras: cuando los insurrectos se situaron a las puertas... Leer más →

¡Y ella?…

Sucedió «no lejos de los famosos bajos de Corrubedo». El corresponsal en Santa Eugenia de Riveira de Gaceta de Galicia informó a la redacción de este periódico compostelano sobre los detalles del hallazgo. Una botella lacrada flotando en el agua. Encontrada por los marineros de una lancha propiedad de Antonio Cardona, consignatario de buques de... Leer más →

Un café de ollos verdes

No lo hemos conseguido, pero existir, existe. Un café de ollos verdes. Mediometraje de 25 minutos de duración realizado en 1992 bajo la dirección de Antonio F. Simón con un reparto rociado de actores que eran o se harán famosos o, al menos, bastante conocidos. El filme fue rodado en Corrubedo y en él participaron... Leer más →

La suerte del marinero Brión

Sucedió en la madrugada del domingo 3 de mayo de 1925. La pareja compuesta por los vapores Maurito y Pepito estaba navegando a la altura del cabo Lastres, en Asturias, cuando la segunda de las embarcaciones pesqueras se vio embestida por un mercante de gran porte: el Navarra, de 78 metros de eslora. Ocho de... Leer más →

De langostas y hombres

Situémonos en 1894, el año en que se comercializó por primera vez un tónico embotellado para los problemas de digestión conocido como Coca-Cola. Detengámonos en la playa de A Frouxeira. O tal vez en la de Portiño. En cualquier caso, en Valdoviño, al norte de Ferrol. Allí fondea una lancha llamada San Antonio y Ánimas.... Leer más →

Dos ángeles para un trasatlántico

El domingo 25 de mayo de 1913, mientras el actor inglés Peter Cushing (gobernador Gran Moff Tarkin en el Episodio IV de Star Wars) se debatía por nacer en un suburbio londinense, dos trasatlánticos de esta misma nacionalidad chocaban frente a las costas gallegas. No. Esta vez el abordaje no ocurrió en los bajos de... Leer más →

Ramón Fernández Mato, el hombre de las mil caras

A pluma. A boli. A lápiz. En una traqueteante máquina de escribir. Pulsando el teclado muelle de un ordenador. O, simplemente, deslizando las yemas de los dedos por una pantalla táctil de última generación fabricada en la milenaria China. Nos da igual. Fueran cualesquiera las herramientas a nosotros lo que nos importa es que Corrubedo... Leer más →

Pesadilla roja

Cuando los marineros del González Costa Número 2 divisaron el barco de la URSS no podían imaginar lo que se les venía encima. El pesquero gallego, con base en Marín, estaba faenando a 18 millas de tierra en el paralelo de Corrubedo. Era una jornada como otra cualquiera hasta que, a las once de la... Leer más →

«¡El tabaco es para los viejos!»

Y tanto. En Corrubedo ya se contrabandeaba con él en el siglo XVII. Lo vemos. La primera vez que supimos de esto que os vamos a contar fue por un artículo que, con el título «El fraile contrabandista de Vilanova», salió publicado en tres partes los días 26, 28 y 29 de abril de 1992... Leer más →

El milagro de San Telmo

Nuestra Señora de la Virgen del Carmen y… San Telmo, abogado de los navegantes, auxiliador de quienes corren peligro en el mar, cuya festividad se conmemora hoy, 14 de abril. Dos divinidades veneradas por la gente marinera. La primera no precisa presentación: solo hay que ver el ambiente que se respira en el pueblo cuando... Leer más →

Hvalen, la nave que vino del frío (segunda parte)

Lost. Segunda temporada. Episodio siete. En el encuadre una playa desierta de mar color turquesa. Una palmera. Un límpido cielo azul levemente tiznado por una insinuación de nubes encima del horizonte. El rumor de las olas se confunde con el murmullo de la brisa creando un lienzo sonoro sobre el que picotea ocioso el graznido... Leer más →

Hvalen, la nave que vino del frío (primera parte)

Dos náufragos. Uno sueco. El otro ruso. Salvaron el pellejo gracias a dos corrubedanos. Abel Lugerrtray [a saber cómo se deletreaba en realidad] llevaba seis horas aferrado al palo de proa del buque accidentado cuando fue rescatado por la dorna de Manuel Díaz. Y Cari Orterlamw fue recogido de un bote salvavidas por la lancha... Leer más →

Cabo de Venus

«Ophiussa porro tanta panditur latus, quantam iacere Pelopis audis insulam, Graiorum in agro. Haec dicta primo Oestrymnis, locos et ama Oestrymnicis habitantibus; post multa serpens effiígauit Íncolas, uacuamque glaebam nominis fecit sui. Procedit inde in gurgitis Veneris iugum, circumlatratque pontus Ínsulas duas tenue ob locorum inhóspitas. Amium rursum tumescit prominens in asperum Cursus autem hinc... Leer más →

Vientos de invierno

«Viendo con sorpresa olvidado, o al menos totalmente confundida, la pérdida del bergantín goleta Nemesia de la matrícula de Barcelona, capitán y propietario D. Manuel Sindon de esta vecindad; y movido de un sentimiento de caridad, a fin de que las cantidades recolectadas en estos últimos días se distribuyan como se debe entre las familias... Leer más →

Rumbo al palacio de cristal

[Este post finaliza los titulados «El bote misterioso» y «Una bizarra odisea»] Próxima parada. Santa Elena. Os suena, ¿verdad? Es la isla a la que desterraron a Napoleón Bonaparte en 1815 tras ser derrotado en la batalla de Waterloo. Allí murió el otrora emperador, víctima de un cáncer de estómago, el 5 de mayo de... Leer más →

Una bizarra odisea

[Este post continúa el titulado «El bote misterioso»] Año 1882. La suerte está echada. Las anclas, levadas. Finalmente son 229 los valientes que a bordo del Tasso zarpan el 14 de julio del puerto noruego de Aalesund, municipio cercano a los fiordos, rumbo a una nueva vida seducidos por la promesa de tierras fértiles, verdes... Leer más →

El bote misterioso

Corrubedo. 10 de febrero de 1887. Cae la tarde de un día invernal, un jueves de viento, cuando un bote desconocido se acerca hasta el pueblo. La embarcación, de pequeñas dimensiones, fondea frente a la fábrica de Manuel Fernández, quien al divisar aquella nave extraña deduce que lleva a los supervivientes de algún hundimiento cercano.... Leer más →

El Cádiz y los juegos de azar: una vuelta de tuerca

«Vuelta de tuerca»: giro en el argumento de una historia literaria o cinematográfica en el que se presenta un vuelco abrupto e inesperado en la situación descrita [de la Wikipedia]. Un perro. En el tambucho de cámara. Fue el único ser vivo encontrado a bordo del Cádiz, bergantín goleta de matrícula valenciana abandonado sobre los... Leer más →

Puerto: la construcción

El 10 de enero de 1934 el albañil comunista holandés Marinus van der Lubbe fue guillotinado en la prisión de Leizpig tras ser declarado culpable de plantar fuego al edificio del Reichstag, sede del parlamento alemán. Si lo hizo o no es algo nunca aclarado, pero el incendio sirvió de excusa para la aprobación de... Leer más →

El barco que no quiere morir

DESPUÉS Lo que no lograron las autoridades lo logró un turista escandinavo. La secuencia de los hechos es la siguiente. El viajero nórdico, un aficionado a los multicascos, descubre los restos del trimarán en O Vicedo y se le despiertan deseos de comprarlo. Hay un nombre escrito en la cabina de la embarcación: el de Nigel... Leer más →

La ruta del ron

ANTES No. No es el misterioso yate sin tripulantes localizado cerca de Corrubedo un día de Nochebuena, perdido unas horas después, reencontrado en Estaca de Bares y remolcado al puerto de O Vicedo que protagonizó nuestro último post. Sin embargo, hemos querido traer aquí esta imagen por dos motivos. Primero, porque el trimarán que dejamos... Leer más →

El yate fantasma

24 de diciembre de 1999. Faltan una semana y un día para el efecto 2000, ese que hará que los ordenadores se reinicien en 1900 y provocará un colapso informático planetario, la rebelión de las máquinas, la venida de Terminator y, en último término, el Fin del Mundo. Pero Galicia tiene problemas más acuciantes. Está azotada... Leer más →

La madre de los pobres de Triana

Sor Cándida dedicó 64 años de su vida a servir a los desamparados de Triana, barrio de Sevilla castizo donde los haya. Aunque casi ha transcurrido medio siglo de su muerte, su nombre sigue siendo pronunciado con afecto pues dejó una huella imborrable en el corazón de los trianeros por obra y gracia de su... Leer más →

Posos de ignominia

  Una mujer joven y elegantemente vestida, una náufraga, con un tajo en la garganta que le ha seccionado la arteria carótida. Sus ropas están húmedas. Sus dos dedos meñiques, cortados. Yace tendida en la playa. Muerta. Asesinada por la sed de oro de algún desalmado ladrón de alhajas habitante de un cabo donde el... Leer más →

Puerto: la larga espera

El martes 17 de octubre de 1933, Albert Einstein descendió del vapor Westmoreland en Quarantine Island, Nueva York, forzado a vivir su exilio lejos de una Europa a la que habían inoculado el virus nazi. Allí tomó una lancha que, de incógnito, sin alharacas, lo trasladó hasta la costa de New Jersey. Fijó su residencia en... Leer más →

Timo en Vigo

1933. 7 de octubre. Calle Capitán Galán. Un joven marinero llamado Rafael Armental está mirando el escaparate de una camisería. Mientras el muchacho se recrea en las hechuras de una hermosa prenda a la luz del mediodía de aquel sábado otoñal, un desconocido de buen porte se le acerca y, sin más preámbulos, le espeta:... Leer más →

Virginie: un mal viaje

Fijaos en la hoja. Todas las grandes navieras europeas de la época están contenidas en ella. Arriba a la izquierda, Lloyd Norte Alemán… o lo que es lo mismo, Norddeutscher Lloyd, compañía teutona propietaria del SS Salier, hundido en nuestras costas (281 muertos). Justo debajo, Chargeurs Réunis, casa armadora dueña del trasatlántico francés Dom Pedro,... Leer más →

Franco en Corrubedo

Pues sí. Francisco Franco en Corrubedo. Sorbiendo nuestro aire. Pisando nuestro suelo. Escrutando nuestras vistas con esos ojillos malignos desde la atalaya de su metro sesenta y tres. No es ficción. Eso pasó. Ocurrió hace hoy 67 años: el 17 de septiembre de 1950, también domingo. Viajaba «de riguroso incógnito» con su señora, Carmen Polo.... Leer más →

Leyenda negra

«Ya estamos en la mar de Corrubedo. El pueblo se extiende en la cresta de un monte alargado y bajo, que penetra en el agua, rodeado de un paisaje triste, donde abundan los grandes arenales, y desamparado de los vientos que lo deben batir despiadadamente. ¡Buena atalaya para la codicia sin entrañas! Angustia pensar en... Leer más →

Las leyes de la hospitalidad y otros peligros

Corría el año 453 cuando Atila, rey de los hunos, celebró su sexta boda con una hermosa princesa goda llamada Ildico. El enlace se produjo en el palacio de madera que el apodado Azote de Dios poseía a orillas del río Tisza, afluente del Danubio, donde se preparaba para invadir Constantinopla y ponerle los puntos sobre las... Leer más →

Hércules y los nudillos de Astérix

25 de junio de 2004. Estadio José Alvalade de Lisboa. La Francia de Zinedine Zidane se bate en duelo con la modesta Grecia en los cuartos de final de una Eurocopa en que los bleus defienden título. El desenlace: los helenos ganan 0-1 con gol de Angelos Charisteas en el minuto 66. El planeta se... Leer más →

Historia de una foto

¿La conocéis? Es una de las fotos antiguas de Corrubedo que más recurrentemente aparecen por ahí cuando a algún vecino le asalta un rapto de nostalgia y se anima a compartir instantáneas de un pasado que la mayoría de los que respiramos nunca hemos visto. La viva estampa del costumbrismo. Lanchas varadas en la arena... Leer más →

Mensaje en una botella

Hace hoy un año y dos días, cuando aún no sabíamos muy bien qué es lo que pretendíamos con este blog, publicamos un post sobre una vieja noticia trágica a la par que conmovedora: la aparición en una playa coruñesa de un frasco de ginebra dentro del cual un pescador había metido un escrito despidiéndose... Leer más →

La Encarnación en la tormenta

Cabo Touriñán. El punto más occidental de la geografía peninsular española. Dos embarcaciones dedicadas a la pesca de la langosta se hallan fondeadas a tres millas de allí. Son las cuatro de la madrugada. Plena noche. Aún falta un par de horas para que las luces del alba alumbren el que será último día de... Leer más →

El primer viaje de Carlos Gardel

Al fin. Se acabó. Tras una impaciente espera de más de siete meses su cuerpo acaba de llegar a la ciudad. Estamos en febrero de 1936. Pleno verano. Unas cuarenta mil personas aguardan con ansia el atraque del buque en el puerto. Su entierro, que se celebrará al día siguiente en el cementerio de la... Leer más →

Un monstruo entre el pescado

1899. El periódico compostelano Gaceta de Galicia anuncia un formidable hallazgo. El de un «pez rarísimo» oculto entre el pescado. Su aspecto parece más propio de un bestiario medieval que de la taxonomía moderna: boca de conejo, cola de rata, fosforescentes ojos verdes y una espina venenosa delante de la aleta dorsal. Había sido capturado... Leer más →

El ataque de los delfines

Caramba. Lo que se aprende. Lejos de la idílica imagen a que nos tienen acostumbrados juguetes y dibujos de la tele, parece que no es oro todo lo que reluce. Un animal de mirada angelical, sí; una sonrisa encantadora, también; el mejor amigo marino de los niños después de Nemo y la ballena Wally, muy... Leer más →

Corrubedo, impacto global

Deuda saldada. Cuando os hablamos por primera vez del naufragio del trasatlántico francés Dom Pedro explicamos que la noticia había aparecido en periódicos de medio mundo y que algún día los íbamos a reproducir. Hoy, cuando se cumplen 122 años de aquel suceso, bien puede ser ese día. Fue, sin duda alguna, la primera vez... Leer más →

Más allá de la cúpula del faro

Volvemos a viajar atrás y situarnos en el faro. Esta vez para rescatar un reportaje que el 4 de mayo de 1930 salía publicado en el diario vigués El Pueblo Gallego. No uno de esos plomizos textos salpicados de tecnicismos y referencias históricas como los que a veces solemos escribir (véase aquí, aquí y aquí). No. El autor vuelca... Leer más →

Carmiña Neira y el colisionador que no fue

Ay, las prisas. No son buenas consejeras. Y si no que se lo digan a algunos lumbreras que anunciaron esta misma semana la solución a las toneladas de plástico desechado del planeta en forma de gusano devorador de polietileno… noticia que algunos tuvieron la delicadeza de matizar después. En la historia que os traemos hoy ignoramos quién fue el responsable originario del... Leer más →

Ráfagas de dinamita

Bob Dylan finalmente lo hizo. Con sus excentricidades, cierto, pero al final el trovador de Minnesota pasó por el aro y plantó sus pies en Estocolmo para recibir la medalla del Premio Nobel de Literatura y, cómo no, los 8 millones de coronas suecas (828.520,021 euros al cambio hoy) retirados de fondos de inversión procedentes en... Leer más →

Cuando el faro de Corrubedo conoció París

  Llegó el día. A las dos de la tarde del jueves 1 de abril de 1867, el matrimonio imperial formado por Napoleón III y Eugenia de Montijo cruzaba el río Sena para inaugurar la Exposición Universal de París: la mayor exhibición de las maravillas del mundo hecha hasta entonces en la historia de la humanidad.... Leer más →

Los que no volvieron

Volverán. El nombre es una mentira. Una broma pesada. Una cruel puñalada que dios, la mar o el destino les ha venido a clavar. Volverán. El nombre es un puñetazo. Una punzada en el pecho. Una promesa incumplida que nadie podrá reclamar. Pero volverán… Rasgarán el agua y reventarán la brisa y traerán viento en sus pulmones, pisarán la tierra... Leer más →

El cura poeta en su exilio

«Imaginad, que es el triste calabozo de este Reyno, en donde á carcel perpetua me condena el hado adverso. Que es á la vista del mar el Ponto de mi destierro, donde me asustan horribles bramidos del Corrubedo. En cuyas inquietas olas son los arrullos estruendos, y estando el Cielo sin nubes, forma en sus... Leer más →

La cara B del himno gallego

Ferrol. Dos hombres, uno catalán y otro de inequívoco apellido inglés, llegan a la ciudad trayendo un extraño artefacto. Vienen por una cita de trabajo y, aunque ellos no lo saben, lo que están a punto de hacer va a ocupar un espacio modesto pero lucido en las volanderas páginas de la historia. Estamos a punto... Leer más →

Faro: ¡se hizo la luz!

The Nautical Magazine and Naval Chronicle. Abril de 1854. ¡Atención, navegantes del mundo! ¡Una nueva luz alumbra en las costas del Atlántico! Avanzamos con júbilo por las páginas de esta revista británica especializada en las cosas del mar y nos embebemos en las historias que nos cuentan… Exploramos así las salvajes islas de Vancouver y... Leer más →

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